Amor. Ódio. Vingança. Amizade. Deus. Diabo. Em mais meia dúzia de palavras e reduzo o livro; ou será que o engrandeço até perder de vista? Se fossem poços, quem é que enxergava o fundo de cada uma dessas palavras? São paradigmas do estado humano. São partes de toda história. Sertão. O Sertão é o mundo.
Só se aprende é a fazer maiores perguntas. O livro, vai, é pergunta grande inteira; diálogo extenso entre o Riobaldo e um doutor. Riobaldo, os assuntos que levaram sua vida; o narrador conta sua história e reafirma com a história de outros; a história de todos vale porque todos não são só um. E ele tinha que encontrar aqueles todos? Tinha que encontrar?
Há esse vislumbre de necessidade das coisas. As pessoas se amolam umas as outras, até a perfeição. Existe o Diabo? Existe não. Existe só o homem, e seus conflitos. Suas mudanças. Existe a guerra, existe a honra. A história é ele, de garoto qualquer, até jagunço, até líder de todo um grupo, por vingança, para pegar o Hermógenes, para vingar Joca Ramiro. E isso se sabe tudo no começo, primeiras páginas; o conto não é linear.
É como se ele cerzisse os fatos: começa com um, entra em outro, reafirma-se com mais um, e une tudo em um só ponto. Dalí ele parte. Dar razão a sua própria vida, recontando? Acho que nem ele sabe. Não é assim a vida, coisa sobre coisa e por cima do monte se vê tudo? O senhor que o diga. O senhor que julgue.
O Sertão não é dito. O Sertão é descrito em sua misticidade, na cabeça ele se forma: sol, terra e veredas. Ou você o molda ou ele te molda. Viver é muito perigoso. O Sertão é o homem humano.
melhor livro do ano: por conta disso a resenha caótica e que não diz nada. mas eu volto ao assunto.
Um comentário:
Nunca voltei ao assunto.
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